O murmúrio nos hospitais durante as noites era quase como um lamento. Luzes frias, enfermeiras e por vezes o ocasional paciente.

Rohan tinha visitado incontáveis hospitais, falado com diversos pacientes, diversas famílias. Oferecido ajuda, pedido conselhos e recebido de todos os tipos de palavra. Rude, bondosa, até indiferente.

No final, os seres tendem a ser finitos.

E findar é um processo que ocorre em todo tipo de ciclo.

Deixar que uma época tenra de sua vida termine, para que outra comece, é apenas o senso comum do homem racional. Rohan, no entanto, nunca se deu tão bem com sua racionalidade. A lua, sua mãe, era sua verdadeira mentora.

A constante universal, a movedora de marés, profundas bem como rasas.

E a Lua tinha ciclos, repetitivos, conhecidos, e não permitia finais.

O som da luminária fluorescente e uma mariposa, se chocando contra seu destino inevitável; Um vaso de flores em frente a um quarto, portas fechadas. Cadeiras vazias.

O som de choro, baixo, de uma mulher que se preocupava com o destino de um ente querido.

O amor, tal qual a constante cíclica da Lua, aparece e reaparece, desaparece apenas por estar na umbra, mas ainda existe.

O amor, encoberto e improvável, ainda é como uma ferida aberta. A dor nunca deixa de existir. Apenas se oculta e se intensifica. Se repete como os ponteiros de um relógio no topo do balcão do andar de internação do hospital de alto padrão.

A dor não discrimina. É a lembrança constante da vida, e da inevitabilidade da morte.